Рад что познакомился с тобой до того, как ты умер.
Чего-то болезненно не хватает. Чего?
Жизни, такой, как она есть?
Смеха, людей, понимания, в конце концов?
Нет. Всё не то.
Веры в людей?
Нет, нет, нет, нет, нет, нет!
Пыльная ерунда. Искомое невозможно никак назвать и никто не в силах притащить мне его, к сожалению.
Поеду в Пушкин, заблужусь в парке.
Может, будет из меня когда-нибудь какой-нибудь толк?
С неба ты не свалишься, а зря. Было б хорошо…., да.
И ещё много нот.
И злой, уязвлённой меня на ужин)
В чужом окне маленькая луна. Не чета моей пыльной люстре, как ни посмотри.
Сдохнуть, что ли?
Но только на вечер)

@темы: Святая Суета