Я выросла в доме, построенном из книг - и хотя я давно потеряла этот дом, мне напоминают о нём все издания, перекочевавшие теперь ко мне из дальнего далёка. В первую очередь это большие альбомы о живописи и графике, это покорёбанный временем бардовый томик Цветаевой, это "Розенкранц и Гильденстерн мертвы" Стоппарда с ещё тысячей каких-то странных книг под одной обложкой - переплетённой моим дедом. Она монохромная (ха-ха, 100500 оттенков серого), зернистая, жёсткая, с деревьями, растущими по горизонтали. Деду, очевидно, не попалось никаких широких изображения и он перевернул то, что нашёл.
Ну ещё мой личный Сартр, конечно, обёрнутый - ну кем бы вы думали - всё теми же руками, да. Очень широкоформатный , ничем не обернёшь (а там "Тошнота" и весь сборник "Интим"). Дед наклеил на обложку ужасно вульгарную голую тётку, она не то, что для эротики, она даже для порно как-то слишком. Ну, и эта книга, конечно, тоже напоминает мне о доме.
Ещё сборник Селинджера, с "Над пропастью" и 4-мя рассказами, точно с "Выше стропила, плотники" и "Как ловится рыбка-бананка". Тоже самодельный, невиданной красоты.
И Дюрренматт, строгий, карманный, твёрдая обложка, обёрнутая холстом. 9 или болльше пьес, первая, точно, "Ромул Великий", вторая "Ангел приходит в Вавилон". Дальше могу путать.
Дюрренматт
Селинджер