Я правда хочу написать цикл рассказов "про людей с простреленной головой".
Звучит, конечно, смешно - зато полтора уже есть. Треть задания почти - и это всё за полмесяца, что я наделал.
Стыд-стыд-стыд.
И эти полтора ещё и первой фразой схожи, то есть, в цикле, наверно, можно...
но не хочется ведь.
Заставь себя сесть за клавиатуру, женщина!
заставь-заставь-заставь-заставь!!
Но почему второй не дописан? Потому что за уши притянут - конец этот самый, в смысле.
Ладно, о том. что мне ещё синопсис "романа" я вообще молчу - там и на повесть не наберётся, наверно, а это я ещё
писать не начал - и сцены выкидывать.
О печальном - мрт теперь надо два. И шейного отдела, и плечевого сустава.
Очень дорого.
Ужасно больно и очень дорого.
А ещё предыдущие три диагноза про внутренние органы.
Если бы я умел регенерировать, как Доктор, я убил бы это оболочку, получил бы новую - и не парился.
Но я не Доктор.
А с кинопоказа и флешмоба у меня осталась буковка "R" из "FROM" - только на фотографии у меня почему-то три руки.
Я её помял, но три словаря, возможно, исправят дело.
Забрал полис - теперь хорошо бы забрать паспорт. Только за паспортом я собиралась ехать вот прям щас, а больно.
То есть так, что вообще не выйти, мать его.