Мы, радость моя, если и встретимся - то 32-го числа в восьмой день недели. ооох.
у маленьких мёртвых принцесс Метерлинка больше воли, чем во всём моём - себе
надоевшем до одури - теле.
буквы меняются местами, строят заговоры, прячут смысл, меняют шкурки.
Чёртом хочу быть, хвостатым и бездомным - зато с полным правом ненависти,
с заверенным свидетельством на лживость, никакого карьерного роста и ожиданий,
так, посредничество между Этим и Тем - всякая страсть банальна, всякое желание гибельно.
Но у Чёрта всех и бед - та самая бездомность и хвост, он не хочет никакого 32-то числа, ему
и тех что есть многовато.
О чём я? Не выйти из дому - порвала обувь, в прозрачном зонте сама собой проковырялась дырка,
жаль, что сломали чёрный.
Не хочу ни в какой Крым. ни в какие походы, дело не в том, что пенки нет - просто не хочу.
Упускаю шансы и людей - прочь! прочь!
как уток прикармливать или гнать, оно вообще надо?
но есть же Фат и одна вот ещё славная девочка, которая приезжает ко мне.
хотя они вовсе и не требуют походов и путешествий.
как это здорово-то, а?
Совсем нет денег. Вообще.
К игре готовиться - и нет денег. Не помню, чтоб так было, обычно хоть маленькая, но заначка.
И кому оно сдалось, моё благородство?
Ей просто посетовалось на тяжёлые времена, с чего было всерьёз принимать-то?
Буду, как Метерлинк - О! о! о! о! о!
то ли восторг, то ли истерия.